Rückkehr nach East Anglia

Was die Normandie für die US-Army ist, ist sie für die US-Army Airforce. Die Denkmäler sind schwieriger zu finden, aber wenn Sie bereit sind, die Hauptstrassen zu verlassen, werden Sie eine Landschaft entdecken, die noch immer von einer der grössten militärischen Anstrengungen der Geschichte zeugt. Von 1941 bis 1945 war England der grösste Flugzeugträger im Nordatlantik. Als 1942 die U.S. 8th Air Force eintraf, wurde alle drei Tage ein neues Flugfeld angelegt. Bis Kriegsende gab es mehr als 700 über das ganze Land verteilte Flugplätze; die 8th Air Force hatte 130 davon gebaut. Es wurde so viel Beton über Maisfelder und Kuhweiden verbaut, dass man damit viertausend Meilen Autobahn hätte bauen können - und das alles auf einer Fläche von der Grösse Vermonts. "Es gab so viele Flugplätze", erinnert sich einer der Piloten, Ray Galceran, "man konnte seine Motoren in zehntausend Fuss Höhe abschalten und sich einen aussuchen. Überall landen." Die meisten Stützpunkte befanden sich in der ländlichen Gegend von East Anglia, jener breiten Halbinsel mit Suffolk, Norfolk, Essex und Cambridgeshire, die wie ein Daumen in die Nordsee hineinragt. Heute ist dieses bukolische Land, in dem die Erinnerungen der Männer, die hier gedient haben, noch immer grün sind, für die US-Luftwaffe das, was die Normandie, Midway und Iwo Jima für die Army, Navy und Marines sind. Das mag der Grund sein, warum ein East Anglianer aus Lavenham oder Bury St. Edmunds erst einmal tief durchatmet, bevor er über die Männer der 8th Airforce spricht, wenn er es überhaupt tut, dann mit Gefühl. Jeder dieser amerikanischen Flieger wird als Held geehrt, auch wenn er in seinem Leben nie wieder etwas Anständiges getan hat. Es genügte, dass diese Männer einst in den eisigen Rümpfen von B-17-Maschinen nach Deutschland flogen und dass einige zurückkamen und andere nicht. Noch heute sind die Erinnerungen an die Männer der 8th Luftwaffe, die dort gedient haben, in dem bukolischen Land grün. "Ich war 1944 fünf oder sechs Jahre alt", sagt Ian Hawkins, der in der Nähe von Framlingham lebt und mehrere Bücher über diese Zeit geschrieben hat. "Wir waren an den Lärm der amerikanischen Bomber gewöhnt. Wir schenkten ihnen nicht mehr Beachtung als dem Geräusch eines Traktormotors. Aber ich erinnere mich, dass ich eines Tages ein so lautes, unheimliches Dröhnen hörte, dass ich spürte, wie die Dielen unter meinen Füssen nachgaben. Ich rannte nach draussen und schaute nach oben. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Mehr als tausend B-17-Flugzeuge gaben sich ein Rendezvous in einer schwarzen Wolke, die immer näher und näher kam. Unglaublich! Viertausend Motoren, fünf Millionen Pferdestärken. Das ist etwas, das die Welt nie wieder sehen wird. Kein Amerikaner oder Ostanglianer kann heute ernsthaft über die B-17 nachdenken, ohne den Sog ihrer grossen Aufgabe und ihres Schicksals zu spüren. Sie waren die zweischneidigen Blechbüchsen, die einem wahnsinnigen Imperium das Dach weggerissen haben. Als sie über das besetzte Europa schwärmten, segneten die Menschen sie. Eines Tages, so berichtet Rex Alan Smith in seinem Buch One Last Look, rauschten mehrere hundert über Holland, und ein kleines Mädchen weinte vor Angst. Ihr Vater legte seinen Arm um sie, nahm ihre Hand und sah auf. "Hör es dir an, Helene", sagte er zu ihr. "Es ist die Musik der Engel." Man wirft also seine Phantasie in den stillen Himmel von East Anglia, und tatsächlich, da sind sie - fünf Millionen weisse Pferde, die durch die Winde Englands galoppieren, um eine entführte Zivilisation zu retten. "Wir kamen in grosser Zahl in diese kleinen Gemeinden", sagt Dan O'Dell, ein Pilot der 390th, der jetzt in Houston lebt. "Wir waren anders als die Engländer. Wir waren laut, ein bisschen rüpelhaft. Aber nachdem sie gesehen hatten, wie unsere Flugzeuge morgens ausflogen und abends zurückkamen - es gingen immer mehr raus als zurückkamen -, fingen sie an, uns 'unsere Jungs' zu nennen." Jeder Amerikaner, der auf der Suche nach der 8th nach England reist, muss dieses Gefühl des Stolzes verstehen. Sonst haben die verfallenen alten Hangars, Türme und Nissenhütten, die das Land kennzeichnen, keine Bedeutung. East Anglia ist heute noch die gleiche offene Landschaft wie bei der Ankunft der römischen Legionen vor mehr als zweitausend Jahren. Ausserhalb von Ipswich, Norwich oder Cambridge gibt es in diesem locker besiedelten Farmland nichts, was auch nur annähernd städtisch wäre. Strassen wandern über die sanften Hügel des Landes  von einer kleinen Stadt zur nächsten. Ein Pub ist nie weit entfernt, und seine Dielen knarren, wenn man eintritt; alte Holzbalken hängen über dem Kopf. Wenig, was man heute sieht, lässt erahnen, was sich hier einst abgespielt hat. Die Hinweise sind subtil und können vom Boden aus übersehen werden. Die Luftstützpunkte sind nicht immer offensichtlich. Nur selten kündigen Schilder ihr Vorhandensein an, und normalerweise führt keine Hauptstrasse zu ihnen. Aber sie waren ja auch nicht dazu gedacht, aufzufallen. Und jetzt haben Zeit und Vernachlässigung ihre Überreste noch mehr verdeckt. So kann man zum Beispiel ein Stück gebleichten Beton entdecken, das körperlos am Rande eines Bohnenfeldes liegt. Wenn sich Gras- und Unkrautkeile zwischen die Platten schieben, wenn die Witterung die bituminöse Verkleidung abgetragen und die Ränder abgefressen hat, wenn nur noch ein pockennarbiger Untergrund aus Kies und Steinen übrig ist, dann könnte es sich um die Überreste einer Bomberlandebahn handeln. Oder Sie entdecken einen vernachlässigten Lagerschuppen, in dem sich landwirtschaftliche Geräte befinden. Schauen Sie genau hin. Wenn es sich um eine Quonset-Hütte handelt, die halb vom Gestrüpp verschluckt ist und deren Wellblechhaut durchgerostet ist, sind Sie vielleicht auf die Überreste einer Kaserne oder eines Stationsbüros der 8th Airforce.

Quelle: John McDonough